REQUIEM POR EL JAZZ PERDIDO

Ayer por primera vez desde lo sucedido lo ví realmente, esa ciudad de faroles franceses a media luz con los faroles rotos por la calle. Jackson Square vacio, deshabitado y lo más lamentable, sin la magia y sin jazz. Ya no hay buñués en el Cafe du Monde, y el mercadillo de pulgas del barrio frances ahora flota por algún otro sitio de la ciudad. Mis viajes siempre han tenido una magia o peculiaridad, la primera vez que tuve a bien coger la maleta y llevar a estos ojitos a ver otros rincones, me dirigí en coche hasta la ciudad de New Orleans y contaba con ocho años. Quizá mis recuerdos vagos y vacíos se estancan en unas donas, un cine de dolar, Bourbon St y mis pininos acercamientos con la pornografía y el alcohol. sin embargo desde ese momento supe que ese no era un lugar común, una ciudad gringa más de esas bañadas por el plástico, por el contrario esa ciudad respiraba a noche con sus olores de alcohol viejo y madera. A mi paso por sus calles las metálicas notas de los saxofones sonaban de fondo (parte del soundtrack anónimo de mi vida), mientras en su cocina las especies y el cajun se mezclaban con el ritmo y el olor. Tres veces regresé al lugar de los hechos, ayer me invadió la pena, saberla un recuerdo perdido.